Sicilia

Deportes, fútbol u otros similares no es un tema que en este electrónico remanso de paz se suela tratar mucho, pero hoy toca. ¿Por qué? Puede deberse a que un grado tan exacerbado de futbolitis como el que se da cuando se celebra un mundial, solo acontece cada cuatro años y por aquellos entonces Debate Callejero no existía. Puede deberse a que la agenda política está, a estas alturas de año, un poco manoseada de más. Puede deberse a que el calor invita a lo lúdico y no a lo sesudo. Puede deberse a que, sí, el domingo “La Roja” juega la final del mundial. O a todo junto, o a absolutamente ninguna de las anteriores, a saber.

El ambiente que generan los mundiales es especial. Obviando los lugares comunes que hablan de “calles vacías”, de “arremolinamiento” alrededor de los televisores, de “emoción compartida” y de “22 tíos en calzoncillos”, a mi lo que me gusta es leer las secciones deportivas especiales todos los días, o casi todos, si se puede.

 Treinta días de competición y mucha gente analizándolo, dan para generar muchas historias. Hay protagonistas bien definidos, buenos, malos, secundarios, tragedia, comedia, drama, historias moralizantes, chuscas…. y épica, épica a mansalva.

 Si Shakespeare con aquel tostón del medievo inglés y la Guerra de las Dos Rosas se pudo sacar de la manga algunos Enriques y Ricardos, qué no habría podido hacer, teniendo cuatro años, entre convocatoria y convocatoria, con algo mucho más ameno y mucho más coral como los mundiales.

 Viendo arquetipos y géneros ha habido de casi todo.

 Los buenos, por supuesto, la Roja, Suiza hizo de vicisitud del destino, que nos colocaba en problemas. Honduras, Chile y Paraguay, hicieron Polifemos, Lestrigones o de Abismos de Helm.

Había a priori un interesante reparto de “malos”: Italia siempre, los árbitros lo segundo, pero irrumpió, por derecho propio, Argentina, por lo largón que se mostraba “El Pelusa”, ganándose más antipatía que otra cosa.

Ha habido también otro prototipo de malo, modelo insidioso, como el Yago de Otello, encarnado por algún que otro periodista deportivo, emperrado en que la selección ya no jugaba cómo jugaba, o en algún que otro ex seleccionador con ataque de cuernos, o… coloristamente, en los que se empeñaban en que el hecho de que se mencione el color de la camiseta de la selección constituye un intolerable mensaje político. A destacar aquí, como en las películas bélicas, la legión de extras “de los malos” encarnados por el confuso batallón de impenitentes comentadores de las noticias en los periódicos digitales. Lo que se leía y se lee ahí hace pensar muy mucho si la sociedad 2.0 saca lo mejor o lo peor de cada uno.

 Ha habido héroes juglarescos y locos, como Abreu el uruguayo tirando el último penalty de una tanda para meterse en cuartos, a lo Panenka. Diego Forlán, del mismo equipo, es puro protagonista de western, viril, poco hablador y solo dispara para matar. Los “Oliver y Benji” japoneses trajeron el gusto a futbol de dibujos animados y Ghana cogió la antorcha africana hasta dónde pudo. Por cierto, habría que preguntarse si a los equipos del continente negro, a base de intentar inculcarles disciplina y colocación, se les ha dado el “rigor”, sí, pero también el “mortis”.

 Ha habido ángeles caídos como Cristiano Ronaldo o Kaká -¿el Madrid como institución ficha homoeróticamente?-  Ha habido monarcas abatidos, Capello Augusto contemplando, desencajado el centurionesco perfil, cómo sus legiones volvían a ser machacadas por los teutones, y Maradona, destrozado en la sala de prensa, era un más que correcto rey Lear.

 Hemos tenido sitio para las películas o la literatura de sub géneros. ¿Quién perpetró el Jabulani? y, sobre todo ¿por qué? Queda a caballo entre la ciencia ficción y la novela negra el nombre del padre o la madre del diseñador de la vuvuzela.

 La selección francesa y su opresiva atmósfera interior queda entre culebrón y peli sueca en blanco y negro, subtitulada, de frase corta y mucho plano de interiores. Hasta la historia de aquella turgente (¡vive dios!) modelo paraguaya que mostraba lo generosa que fue natura con ella, nos proporciona alguna juguetona subtrama erótica.

 Pero merece capítulo aparte por mezclar cosas viejas y nuevas, por lo bello y lo rancio, por lo normal y lo impostado, el jaleo en torno a la historia de amor entre Sara Carbonero (“la chica”) e Iker Casillas (“el prota”). Que si éste blocaba o no blocaba, que si se despista, que si no, que si “no debería una periodista prestarse a ello”, que si a la criatura dejaron de sacarle en cámara cuando entrevistaba a Iker. Que si la Pérfida Albión por ahí malmetiendo… si hasta Mariano Rajoy, poco amigo de mojarse, como todo el mundo sabe, se pronunció, afortunadamente en tono exculpatorio.

 Por cierto, en esto de Facebook se ha creado un grupo en el que se pide que Casillas vaya y le arree un buen beso si España queda campeona. Yo me apunto.

 En fin, que se lo pasa uno pipa. El futbol, dice el ahora moderno lugar común “ahora es también de intelectuales”. No sé si la cosa llega a tanto. Pero desde luego, un acontecimiento capaz de generar un espectro de frases que abarcan desde: “a los 80 km/h el Jabulani sufre una crisis aerodinámica, por pasar el flujo de aire de turbulento a laminar” hasta: “¿desde cuando el amor ha perjudicado a alguien?”; o la sesentayochesca “queremos seguir soñando”, no es un acontecimiento para dejar pasar. Algo que hace a ateos beligerantes llevar amuletos, a provectas madres de familia proferir insultos sonrojantes, a engolados esgrimistas verbales perder el habla, no es un acontecimiento cualquiera, y sobre todo, es algo que marca un poco nuestros recuerdos y que dota de cierta estructura a nuestro pasado: “lo sé porque en aquella época era el mundial de Francia”, o de Alemania, o de Corea, “mi novia era”, “salía con” ,”trabajaba en”, “tú no habías nacido”, “el abuelo estaba todavía vivo”,  aunque sea por poner hitos en el caos, ya merece la pena salvarlo.

 Disfrutemos de la tensión, de la emoción de las historias y de los personajes, de lo que venga. A ver si el lunes podemos ir todos cantando aquella canción de Vinicius de Moraes que decía: ”A copa do mundo e nossa….”