Lope Agirre
Quizá no haya en el mundo nada comparable, o peor, que morir en la más absoluta de las soledades. Como escribió el otro Lope: «A mis soledades voy, de mis soledades vengo«.
Desde que nacemos, vivimos en compañía. Estamos, por tanto, muy atados a los demás; y, lo que a los otros sucede, de alguna manera repercute en nosotros, en lo que tiene de bueno y en lo que lleva de malo. Necesitamos su protección; y ellos nuestro apoyo, inevitablemente. Podría pensarse que la vida es el lugar en el que todos nos atamos a todos. Pero no es siempre así; no ha sido siempre así. La vida tiene sus cimas y sus hondonadas, sus entradas y salidas, sus idas y venidas, sus derechos y sus reveses. Todo se tuerce o se endereza en la vida; al contrario que en la memoria.
El escritor Sciascia advertía sobre la mentira de la memoria: «Todo era mentira; también la memoria». Quería decir que la memoria, al contrario que la vida, puede renovarse sin cesar, puede permanentemente cambiarse, disfrazarse y metamorfosearse. La memoria sume un principio corrector, para decirlo de alguna manera. Lo que, por miedo o vergüenza, no se ha hecho en la vida, lo que, por cualquier circunstancia dolorosa o alegre, se ha silenciado en la vida, aparece en la tierra de la memoria con más vigor que nunca, enseñando su brotes nuevos con orgullo. Es imposible el olvido; tarde o temprano, la memoria que todo lo sabe y todo lo quiere exige lo que cree que es suyo. Los recuerdos arrinconados en la acequia del tiempo, abandonados y apilados, como si fuesen basura, los trozos de memoria que han sobrevivido en condiciones dignas acaban perturbando, en definitiva, la tranquilidad de nuestros sueños, alejan cualquier ilusión de sosiego.
Se puede decretar amnistía; la amnesia, nunca jamás.
 Semprún lo sabÃa. Por ello se esforzó durante su vida en trabajar a favor del viento del recuerdo. Maurice Halbwachs fue su profesor en la Sorbona, su compañero de penas en Buchenwald. Halbwachs murió en los brazos de Semprún, mientras le recitaba estos versos de Baudelaire: “Ô Mort, vieux capitaine, il est temps, levons l´ancreâ€.
 La poesÃa, quizá, apenas tenga algún valor en nuestra vida cotidiana. Pero en un lugar triste y sombrÃo como Buchenwald (quien dice Buchenwald afirma Auschwitz o Kolyma) se convirtió en algo de valor, digno de ser preservado, escuchado y recordado, no por la fuerza de la palabra en sÃ, sino por el poder de la palabra para atraer el recuerdo: En Buchenwald se recitaba poesÃa: Ronsard, Apollinaire, Aragon y Baudelaire, por supuesto.
 Oh, Muerte, viejo capitán, llegó el tiempo, levemos el ancla…
 La poesÃa atrae a la memoria, como el anzuelo atare al pez, y lo atrapa por la boca. La poesÃa guarda vivo el recuerdo, en el interior de cada cual. Halbwachs le enseñó a Semprún el secreto de la memoria colectiva, y él se pasó la vida entera intentando edificar una y otra vez el templo de su memoria, como si fuese un arquitecto del Renacimiento.
 Porque la memoria puede hacer acto de presencia, como una inundación, que golpea todas puertas y las derriba, que echa abajo todas los muros y cancelas, que nivela e iguala la tierra. La memoria establece una nueva época, un tiempo nuevo. Lo anterior se pierde, entre las tinieblas de la edad; lo nuevo adquiere otro rango superior.
 La memoria de Semprún. Creciente y en desarrollo eterno, le llevó más allá del recuerdo personal, y se puso al lado de la memoria de los demás, de lo colectivo; atrajo aquellos recuerdos y los unió a los suyos, para que nada se viniera abajo al soplo del olvido. Giró desde el eje propio hasta el de los demás, con la ayuda de la poesÃa de Baudelaire.
 El recuerdo, junto a la poesÃa, nos hace rebeldes. Nos ayuda en el duro y de antemano combate perdido que hemos entablado contra el tiempo, pues concede a nuestro cuerpo un cómodo lugar de descanso.
Poesia eres tu.
Precioso artÃculo, Lope. Mil gracias. Como siempre.
No me resisto a compartir con ustedes esto que leà ayer en la Sección de AndalucÃa de El PaÃs. ¿Alguien se puede sorprender después de leer esto, de que el PSOE gobierne en esta Comunidad desde hace tantos años?
http://www.elpais.com/articulo/andalucia/botin/andaluz/Franco/elpepiespand/20100328elpand_2/Tes
Cuando el recuerdo se hace poesÃa.
No caben mentiras, es firme tu recuerdo
No puedo mentir recordando
En amor fiel y eterno que te prometÃ
No caben mentiras en mi primavera soñada
De campos verdes de trigo
Esperando la cosecha de tu amor deseado
El ayer es mi presente y mi futuro
Se que no regresará el ave migratoria
De un ayer que no fue hoy
Del trigo que no dio pan
No podré mentir sobre lo que fue
Porque no lo fue, perdà la batalla
No puedo sentirme ganador de lo que no fue
Hoy notario de mi vida no puedo mentirme
Seria injusto conmigo mismo
Aunque mi mentira otros la quieran
Para mirarse en el espejo de ella
Hoy miro de soslayo mi pasado
Y paso por encima sin mirarlo
No quiero mas cargas, mi espalda chirrÃa
Igual que el viejo vagón que me lleva
Hacia mi eternidad sin mentiras.
Loja a 1 _ 8 _ 2006 Andrés Ortiz
Hoy me ha venido a la memoria este poema que gusrdaba en el desvan de mis pensamientos. Precioso articulo que es pura poesia, gracias por creer en ella.
Tuve el privilegio de conocer a Jorge Semprún ayer domingo. Un tipo encantador en lo personal, aparte de crÃtico con su trayectoria. En un coloquio sobre Leon Blum, el Primer Ministro francés durante la guerra civil española, los demás honraban la memoria del intervencionismo frustrado de Blum. Cuando le llegó el turno, Semprún recordó que en aquel entonces, a él Blum le parecÃa un verdadero capullo por la falta de apoyo, pero que luego, a medida que habÃa ido leyendo y aprendiendo, habÃa llegado a la conclusión de que no habÃa tenido opción dada la preferencia de Gran Bretaña por la derrota de la República y la oposición mayoritaria en el Frente Popular francés a meterse en la guerra española. Y aún asÃ, Blum dejó pasar envÃos de armamento y demás.
El bueno de Semprún hará dentro de un par de semanas lo que él anuncia como su último viaje a los campos de exterminio. Ojalá alguna autoridad española le acompañe. Me respondió que no era necesario, que ya le arropaban mucho las autoridades alemanas.
El coloquio era en la feria del libro de ParÃs. Al salir, la gente le paraba y le pedÃa dejar hacerle una foto. Profeta en su tierra? En la de Lope, al menos, sÃ.
#4 Que suerte!!! Es una persona que condensa la historia de Europa. ¡Lo que darÃa por un debate entre él y Carrillo!